París

Veo un hombre
sentado sobre un sofá color vainilla
semidesnudo
escribiendo poemas en calzoncillos azules

Es una vestimenta absurda
para encubrir
su amarga escritura

Cuando me sumerjo
en ti
PADRE
me arrastras en una ola de euforia

Cuando escapo
de ti
PADRE
estoy en la deriva del postmodernismo

¿Dónde está la huerta
de mi Madre?

¿Dónde está el maiz
que dimos
a las gallinas?

Extraño el aroma
a tomate maduro
del verano

2 respuestas a «París»

  1. […] Extraño el aroma a tomate maduro del verano […]

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  2. […] recuperado el deseo de leer y escribir poesía que había perdido en extrañas circunstancias. Casi no salgo de casa. Estoy en un sofá, escribiendo o leyendo en forma asistemática. A la hora de comprar el pan me doy una vuelta a la manzana y caminando me vienen ideas creativas […]

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Replica a Peripatético con barras de pan | Miguel Alejo Cancelar la respuesta