Un poeta que habla español

los amores nómadas giran en órbitas dubitativas y vagabundas, se mueven en deriva por el laberinto de cuerpos de las ciudades
pero siempre dejan un derrotero de evidencias que permiten arrebatárselos a la imaginación, al sueño, al delirio:

secretas manchas escondidas en los sofás de la república,
cepillos olvidados que el tiempo enmohece hasta borrarles el nombre,
cuerpos dolientes
de padres maternales y madres paternas
que lloran en secreto los espasmos de soledad que visitan las familias; un derrotero de frágiles, evanescentes selfies en castillos de paja, y sudores de miel y tabaco esparcidos en habitaciones atiborradas de libros, maletas y cajas rebosantes de memorias de otras luces y otras sombras y otros sudores

los amores nómadas pierden aviones para llegar a tiempo / y pierden el tiempo para ganar limosnas de ventura / y se sumergen y emergen en las burbujas de otredades para encontrar un alivio a la angustia

los amores nómadas esquivan con atolondrada torpeza la orfandad de los huérfanos y huérfanas, implacable orfandad que siempre encuentra las grietas para enquistarse en algún órgano vital

si hay algo luminoso en los amores nómadas, será la habilidad de tocarse tiernamente como enredaderas que no echan raíces, la torpeza de sortear las murallas del secreto y la eterna alegría, la esperanza de bailar y danzar canciones de rumba que nunca acaban el próximo fin de semana; y, por supuesto, la ensordecedora luminosidad de explotar mutuamente, en una danza o en un mensaje que delira y tarda en llegar / los pozos de crudo placer que manan del núcleo palpitante / del nómada, la nómada, les nómadas